Hej læsere, og velkommen tilbage til 31 Scary Story Nights! Jeg har noget specielt til dig i aften, der måske tager lidt mere dedikation fra dig! Det hedder The Glory Hand: The Nurse's Story, og som du kan fortælle handler det om dannelsen og brugen af ​​en af ​​de mest onde relikvier, der nogensinde er oprettet: Glory Hand.

Dannet af en hånd, der er skåret fra en mand, der hænger på galgen, ville Glory's hånd blive dyppet i fedtet fra dyr, eller hvis det kunne erhverves, fedt fra onde kriminelle. Wicks, dannet af håret fra de samme dårlige mænd, ville være fastgjort til hver finger. Det blev sagt, at når den blev dannet ordentligt, gav Glory Hand kun lyset til tyven, der tændte den. Det kunne også dæmpe lyde og tvinge beboerne i et hjem ind i en dyb, lammende søvn for at hjælpe med tyveri.

En række historier og digte er blevet skrevet om dette forbandede objekt, men dette er en af ​​mine meget foretrukne.

Sæt dig ind og tænd dine lys, og lad os læse sammen, The Glory Hand: The Nurse's Story!

*** Forfatterens note: Vi her på iHorror er store tilhængere af ansvarlig forældre. Nogle af historierne i denne serie kan være for meget for dine små. Læs videre og beslut om dine børn kan klare denne historie! Hvis ikke, find en anden historie til i aften eller kom tilbage for at se os i morgen. Med andre ord må du ikke bebrejde mig for dine børns mareridt! ***

*** Anden forfatterens note: I nedenstående digt vil du se mod slutningen af ​​digtet, ordet "fagot". Dette er den oprindeligt tilsigtede anvendelse af ordet, som ville være en pind / gren, der blev brugt til at tænde en ild, og ikke en nedsættende slur mod LGBTQ-samfundet. ***

The Hand of Glory: The Nurse's Story af Richard Harris Barham

På den ensomme dystre hede,
Ved midnatstiden
Under galgen træet,
Hånd i hånd
Morderne står
Efter én, to, tre!
Og månen den aften
Med et gråt, koldt lys
Hver baleful objekt tip;
Den ene halvdel af hendes form
Ses gennem stormen,
Den anden halvdel skjulte sig i formørkelse!
Og den kolde vind hyler,
Og torden knurrer,
Og Lynet er bredt og lyst;
Og helt
Det er meget dårligt vejr,
Og en ubehagelig slags nat!
'Monter nu den liste,
Og tæt ved håndleddet
Skær mig hurtigt den døde mands knytnæve! -
Klatre nu op, der tør
Hvor han svinger i luften,
Og pluk mig fem låse af den døde mands hår! '

Der er en gammel kvinde, der bor på Tappington Moor,
Hun har år på ryggen i det mindste firetal,
Og nogle mennesker har lyst til mange flere;
Hendes næse er hængt,
Hendes ryg er skævt,
Hendes øjne er bløde og røde:
Øverst på hendes hoved
Er en mutch, og på den
En chokerende dårlig hat,
Ildslukkerformet, randen er smal og flad!
Så - Min elskværdige! - hendes skæg! - det ville desværre forvirre
En tilskuer i starten for at skelne mellem hendes køn;
Jeg vil heller ikke vove at sige, uden kontrol kan det være
Udtal hende, udleveret, en punch eller en Judy.
Så du kort sagt hende mudderhulen indeni,
Med knæene mod næsen og næsen mod hagen,
Leering op med det skæve, ubeskrivelige grin,
Du løftede dine hænder forbløffet og græd,
'- Nå! - Jeg har aldrig set en sådan almindelig fyr!'

Og nu før
Den gamle kvindes dør,
Hvor intet, der er godt, kan være,
Hånd i hånd
Morderne står
Efter én, to, tre!

Åh! det er et forfærdeligt syn at se,
I den forfærdelige skur, den forfærdelige besætning,
Ved den lyseblå blænding af den flimrende flamme,
At udføre den gerning, der aldrig har noget navn!
'Det er forfærdeligt at høre
Disse ord af frygt!
Bønnen mumlede baglæns og sagde med en hån!
(Matthew Hopkins har selv forsikret os om, hvornår
En heks siger sine bønner, hun begynder med 'Amen.') -
- 'Det er forfærdeligt at se
På den gamle kvindes knæ
Den døde, skrumpede hånd, mens hun klemmer den med glæde! -

Og nu, med omhu,
De fem hårlåse
Fra Herrens kraniet, der dingler deroppe,
Med fedt og fedt
Af en sort Tom Cat
Hun skynder sig at blande,
Og at vride sig til væger,
Og en på tommelfingeren og hver finger at rette. -
(For en anden kvittering den samme charme at forberede,
Konsulter hr. Ainsworth og Petit Albert.)

Åbn nu låsen
Til den døde mands banke!
Flybolt og stang og bånd!
- Hverken bevæge sig eller svinge
Ledd, muskel eller nerve,
På fortryllelsen af ​​den døde mands hånd!
Sov alle, der sover! - Våg alle, der vågner! -
Men vær som de døde for den døde mands skyld !! '

Alt er tavs! alt er stille,
Gem den uophørlige stønnen fra det boblende rill
Som det kommer fra Tappington Hill's bryst.
Og i Tappington Hall
Store og små,
Blid og enkel, Squire og Groom,
Hver enkelt har søgt sit eget værelse,
Og sove hendes mørke kappe har dem kastet,
For midnatstimen har længe været forbi!

Alt er mørkt i jord og himmel,
Gem, fra din kappe, smal og høj,
En dirrende stråle
På den lille strøm
Afspiller, som en tilspidset fitfuld glimt
Af en der holder træt på.

Inden for rammen, smal og høj,
I hans hemmelige hus, hvor ingen kan spionere,
Sidder en hvis pande er krøllet med omhu,
Og de tynde grå låse i hans svigtende hår
Har efterladt hans lille skaldede pate helt nøgne;
For hans paryk med fuld bund
Hænger, busket og stort,
På toppen af ​​hans gammeldags stol med høj ryg.
Hans tøj er ikke bundet,
Fjernede slangen,
Hans kjole er bedizen'd med tulipan og rose,
Blomster af bemærkelsesværdig størrelse og nuance,
Blomster som Eden vidste aldrig;
- Og der, af mange en mousserende bunke
Af det gode røde guld,
Historien fortælles
Hvilken magisk trylleformular har til rådighed
Den plejede mand fra sin trængende søvn!

Happly mener han, at intet øje kan se
Mens han glæder sig grådigt over sin skat, -
Den skinnende butik
Af glitrende malm,
Den retfærdige Rose-Noble, den lyse Moidore,
Og den brede Double-Joe fra ud over havet, -
Men der er en der ser lige så godt som han;
For, vågen og snedig,
I et skab hårdt forbi
På hans trækbed ligger en lille fodside,
En dreng, der er usædvanligt skarp i sin alder,
Ligesom den unge mester Horner,
Hvem skaber i et hjørne
Lør spiser en julekage:
Og mens den gamle herre tæller sine skatte,
Lille Hugh kigger gennem en revne i brædderne!

Der er en stemme i luften,
Der er et trin på trappen,
Den gamle mand starter i sin stok med ryglæn.
Ved den første svage lyd
Han stirrer rundt,
Og holder sin dip på seksten op til pundet.
Så opstod halvdelen
Fra ved siden af ​​tæerne
Hans lille mops-hund med sin lille mops næse,
Men inden han kan udlufte en nysgerrig sniff,
Den lille mopshund står stærk og stiv,
For lav, men alligevel klar,
Fald nu på øret,
- Hvor de engang er udtalt for evigt, bor de -
De uhellige ord fra den døde mands magi!
'Åbn låsen
Til den døde mands banke!
Flybolt og stang og bånd! -
Hverken bevæge sig eller svinge
Ledd, muskel eller nerve,
På fortryllelsen af ​​den døde mands hånd!
Sov alle, der sover! - Våg alle, der vågner! -
Men vær som de døde for den døde mands skyld! ”Lås ikke, hverken bolt eller bar
Heller ikke kraftigt egetræsplade, der er tykt besat med negle.
Kraftigt og hårdt hængslerne knirker,
Selvom de var blevet olieret i løbet af ugen,
Døren åbner bredt så bredt,
Og der står de,
Det morderiske band,
Oplyst af lyset fra den GLORIØSE HAND,
Efter en! - af to! - af tre!

De har passeret gennem verandaen, de har passeret gennem hallen,
Hvor portøren sad og snorkede mod væggen;
Selve snorken frøs,
I hans meget snavset næse
Du ville sandelig have antaget, at han havde snorket sin sidste
Da den herlige HAND ved siden af ​​ham passerede!
E'en den lille lille mus, da den løb over måtten
På toppen af ​​sin hastighed for at flygte fra katten,
Skønt halvdød af frygt,
Stoppet under sin flyvning
Og katten, der jagte den lille lille ting
Læg huk som en statue i handling til foråret!
Og nu er de der,
På trappens hoved,
Og den lange skæve skit er skinnende og bar,
- Jeg tror virkelig ikke, at nogen penge ville bestikke
Mig den forfærdelige scene, der fulgte for at beskrive,
Eller den vilde, vilde blænding
Af den gamle mands øje
Hans stumme fortvivlelse,
Og dyb smerte.
Drengen fra pennen og lammet fra folden,
Uberørt kan slagterbladet se;
De drømmer ikke - ah, lykkeligere de! - at kniven,
Selvom det er opløftet, kan det true deres uskyldige liv;
Det falder - den skrøbelige tråd i deres væsen er revet,
De frygter ikke, mistænker ikke, at det slag, indtil det er givet. -
Men åh! hvad en ting er at se og vide
At den bare kniv løftes i fjendens hånd,
Uden håb om at afvise eller afværge slaget! -
- Nok! - lad os passere så hurtigt vi kan
Skæbnen for den grå, den ulykkelige gamle mand!

Men fancy fattige Hugh,
Forfærdet over udsigten,
Magteløs til at tale eller gøre!
Prøv forgæves
For at åbne øjet
Det er lukket, eller luk det, der er fastgjort til kløften,
Selvom han ville give hele verdenen for at kunne blinke! -
Nej! - for alt hvad denne verden kan give eller nægte,
Jeg ville ikke være i den lille drengs sko,
Eller faktisk noget beklædningsgenstande overhovedet, der er Hughs!
- 'Det er heldigt for ham, at kløften i væggen
Han har kigget igennem så længe, ​​er så smal og lille.

Grædende stemmer, lyde af ve
Såsom følge afgangsvenner,
Den fatale nat runde Tappington,
Dens langtegnede tage og gavlender:
Æteriske spiritus, blide og gode,
Aye græder og klager over en handling fra blodet.

'Det er tidligt daggry - morgenen er grå,
Og skyerne og stormen er gået bort,
Og alt sammen en meget fin dag;

Men mens lærken synger hendes sang,
Skrig og skrig er gennem Tappington ringetoner!
Opstartende alle,
Store og små
Hver, der findes i Tappington Hall,
Blid og enkel, Squire eller Groom,
Alle søger straks det gamle herrerum;
Og der på gulvet,
Drench'd in its gore,
Et uhyggeligt lig ligger udsat for udsigten,
Carotid og jugular begge skåret igennem!
Og der ved sin side,
Midt i den rødbrune tidevand
Knæler en lille fodside af de smukkeste år;
Bekymre hans bleg kind de hurtigt faldende tårer
Coursing hinanden runde og store,
Og han styrker blodet med en paryk i fuld bund!
Ak! og alack for hans trofaste! - det er almindeligt,
Som anatomikere fortæller os, det aldrig igen
Skal livet revidere de dårligt dræbte,
Når de en gang er skåret gennem halsvenen.

Der er en nuance og et gråd gennem County of Kent,
Og i jagten på halsen sendes en konstabel,
Men ingen kan fortælle manden hvilken vej de gik:
Der er en lille fodside, hvor konstabel går,
Og en lille mopshund med en lille mopsnæse.

I Rochester by,
Ved kronens tegn,
Tre lurvede mænd sidder bare ned
Til en fed stubgås med brune kartofler;
Når en lille fodside
Stormer ind i et vrede,
Forstyrrelse af æblesauce, løg og salvie.
Den lille fodside tager den første ved halsen,
Og en lille mopshund tager den næste ved frakken,
Og en konstabel griber den fjerneste;
Og smukke rosenadler og brede fugleheste,
Tjeneren trækker sig ud af deres lommer med point,
Og støvlerne og kammerpiger løber ind og stirrer;
Og konstablen siger med en værdig luft,
'Du er eftersøgt, herrer, alle sammen,
For den 'dyrebare lærke i Tappington Hall!'

Der er en sort gibbet rynker på Tappington Moor,
Hvor en tidligere sort gibbet har rynket panden før:
Det er så sort som sort kan være,
Og mordere der
Dingler i luften,
Efter en! - af to! - af tre!

Der er en forfærdelig gammel hak i en tårnhætte,
Rundt om halsen har de bundet sig til en hampekravat
En død mands hånd og en død Tom Cat!
De har bundet hendes tommelfingre, de har bundet hendes tæer,
De har bundet hendes øjne, de har bundet hendes lemmer!
Ind i Tappington mølledæmning, så hun går,
Med en whoop og en halloo! - 'Hun svømmer! - Hun svømmer!'
De har trukket hende til land,
Og enhver hånd
Griber fat i en fagot, en billet eller et brand,
Når en queer-ser rytter, drest alt i sort,
Snupper den gamle harridan op ligesom en sæk
Til grusmanden bag ham sætter sporer til hans hack,
Gør et strejf gennem tilskuerne og er i en revne!
Ingen kan fortælle,
Selvom de gætter ret godt,
Hvilken vej går den dystre rytter og gamle kvinde,
For alle se er han en slags infernal Ducrow;
Og hun råbte det og græd,
Vi beslutter måske retfærdigt
At den gamle kvinde ikke meget nød sin tur!

Sig hvad du vil, men der er bare noget ved klassisk sprog og tone, der sender ekstra rystelser ned ad min rygsøjle, når de anvendes til en skræmmende fortælling! Jeg håber, du har nydt aftenens adgang til vores serie, og at du vil slutte sig til os igen i morgen, da nedtællingen til Halloween fortsætter !!